• Short Stories to Learn Italian

  • By: Nancy Pozzi
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Short Stories to Learn Italian

By: Nancy Pozzi
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  • Do you want to learn Italian with short stories. Well, you've come to the right place!
    Reading Italian short stories will help you to develop a better vocabulary, pick up useful grammar tips and learn a bit about Italian culture.
    If you're a beginner to the Italian language, short stories are an invaluable tool.
    So, let's kick start your Italian learning journey today with these short stories.
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Episodes
  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 4

    Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 4
    Nov 15 2024
    Le sue Lettere, Kate Chopin.
    E tuttavia, e tuttavia, "c'è solo un segreto che una donna sceglierebbe di far morire con sé", era il pensiero che continuava a perseguitarlo e a privarlo del riposo. Giorni e notti di incertezza cominciarono lentamente a innervosirlo e a torturarlo. Una certezza del peggio che temeva gli avrebbe offerto la pace più gradita, anche a prezzo della felicità.
    Non gli sembrava più di alcuna importanza che gli uomini andassero e venissero; e cadessero o salissero nel mondo; e si sposassero e morissero. Non importava se il denaro gli arrivasse per un colpo di fortuna o gli sfuggisse. Gli sembravano vuoti e privi di significato tutti gli espedienti che il mondo offre all'uomo per intrattenersi. Il cibo e le bevande che gli venivano offerti avevano perso il loro sapore. Non sapeva più né gli importava se il sole splendesse o le nuvole si abbassassero intorno a lui. Un crudele pericolo lo aveva colpito lì dove era più debole, frantumando tutto il suo essere, lasciandolo con un solo desiderio nell'anima, un desiderio lancinante, di conoscere il mistero che aveva tenuto tra le mani e che aveva gettato nel fiume.
    Una notte in cui non c'erano stelle che brillavano, vagava, inquieto, per le strade. Non cercava più di sapere da uomini e donne ciò che non osavano o non potevano dirgli. Solo il fiume lo sapeva. Andò e si fermò di nuovo sul ponte dove era rimasto per molte ore da quella notte in cui l'oscurità si era chiusa intorno a lui e aveva inghiottito la sua virilità.
    Solo il fiume lo sapeva. Lui borbottava, e lui lo ascoltava, e non gli diceva nulla, ma prometteva tutto. Poteva sentirlo promettergli con voce carezzevole, pace e dolce riposo. Poteva sentire il movimento, il canto dell'acqua che lo invitava.
    Ancora un attimo e lui era andato a cercarla, per unirsi a lei e al suo pensiero segreto nell'incommensurabile riposo.
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  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 3

    Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 3
    Nov 15 2024
    Le sue Lettere, Kate Chopin.
    Un'ora o due dopo era seduto al suo tavolo in compagnia di diversi uomini che aveva invitato quel giorno a cenare con lui. Un peso si era posato sul suo spirito, una convinzione, una certezza che ci potesse essere un solo segreto che una donna avrebbe scelto di far morire con sé. Questo pensiero lo stava possedendo, occupava il suo cervello, mantenendolo agile e vigile con sospetto. Gli stringeva il cuore, rendendo ogni respiro dell'esistenza un nuovo momento di dolore.
    Gli uomini attorno a lui non erano più gli amici di ieri; in ognuno di loro intravedeva un possibile nemico. Prestava attenzione distrattamente ai loro discorsi. Ricordava come si era comportata con questo e con quello; si sforzava di ricordare conversazioni, sottigliezze di espressioni facciali che avrebbero potuto significare ciò che lui non sospettava al momento, sfumature di significato in parole che erano sembrate il normale scambio di cortesia sociale.
    Portò la conversazione sull'argomento delle donne, sondando gli uomini per le loro opinioni ed esperienze. Non ce n'era uno che non rivendicasse un qualche potere infallibile per comandare gli affetti di qualsiasi donna la sua fantasia avesse scelto. Aveva già sentito quella vanteria vuota prima dallo stesso gruppo e l'aveva sempre accolta con disprezzo bonario. Ma quella sera ogni espressione flagrante e insulsa era carica di un nuovo significato, rivelando possibilità che, fino a quel momento, non aveva mai preso in considerazione.
    Fu contento quando se ne furono andati. Era ansioso di restare solo, non per alcun desiderio o intenzione di dormire. Era impaziente di tornare nella sua stanza, quella stanza in cui aveva vissuto gran parte della sua vita, e dove aveva trovato quelle lettere. Di sicuro dovevano essercene altre da qualche parte, pensò; qualche frammento dimenticato, qualche pensiero o espressione scritta che giaceva incustodita da un comando inviolabile.
    All'ora in cui di solito andava a dormire, si sedette davanti alla sua scrivania e cominciò a cercare nei cassetti, nelle guide, nelle caselle, negli angoli e nelle nicchie. Non lasciò un briciolo di nulla di non letto. Molte delle lettere che trovò erano vecchie: alcune le aveva già lette; altre erano nuove per lui. Ma in nessuna trovò la minima prova che sua moglie non fosse stata la donna vera e leale che aveva sempre creduto che fosse. La notte era quasi trascorsa prima che la ricerca infruttuosa terminasse. Il breve, agitato sonno che si strappò prima dell'ora di alzarsi fu carico di sogni febbrili e grotteschi, attraverso tutti i quali riusciva a sentire e a vedere vagamente il fiume oscuro che scorreva, portando via il suo cuore, le sue ambizioni, la sua vita.
    Ma non era solo nelle lettere che le donne tradivano le loro emozioni, pensò. Spesso le aveva viste, soprattutto quando erano innamorate, segnare passaggi fugaci e sentimentali in libri di versi o prosa, esprimendo e rivelando così il loro pensiero nascosto. Non avrebbe potuto fare lo stesso?
    Poi iniziò una seconda ricerca, molto più estenuante e ardua della prima, sfogliando, pagina per pagina, i volumi che affollavano la sua stanza: libri di narrativa, poesia, filosofia. Li aveva letti tutti; ma da nessuna parte, all'ombra di un segno, lui riusciva a trovare che l'autore avesse fatto eco al segreto della sua esistenza, il segreto che aveva tenuto tra le mani e aveva gettato nel fiume.
    Cominciò cautamente e gradualmente a interrogare questa e quella, sforzandosi di apprendere indirettamente cosa ognuno avesse pensato di lei. Innanzitutto apprese che era stata antipatica a causa della freddezza dei suoi modi. Uno aveva ammirato il suo intelletto; un altro i suoi successi; un terzo l'aveva ritenuta bella prima che la malattia la prendesse, rammaricandosi, tuttavia, che la sua bellezza mancasse di calore di colore ed espressione. Era elogiata da alcuni per la sua gentilezza e bontà, e da altri per l'intelligenza e il tatto. Oh, era inutile cercare di scoprire qualcosa dagli uomini! avrebbe potuto sapere. Erano le donne a parlare di ciò che sapevano.
    Parlarono, senza riserve. La maggior parte di loro l'aveva amata; quelli che non l'avevano amata, la tenevano in rispetto e stima.
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  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 2

    Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 2
    Nov 15 2024
    Le sue Lettere, Kate Chopin.Se si fosse imbattuto in quel fascio di lettere nel primo impeto del suo dolore struggente, non ci sarebbe stata un'esitazione immediata. Distruggerlo prontamente e senza fare domande sarebbe sembrata una gradita espressione di devozione, un modo per raggiungerla, per gridarle il suo amore mentre il mondo era ancora pieno dell'illusione della sua presenza. Ma erano passati mesi da quel giorno di primavera in cui l'avevano trovata distesa sul pavimento, con in mano la chiave della sua scrivania, che sembrava stesse tentando di raggiungere quando la morte l'aveva colta.La giornata era molto simile a quella di un anno fa, quando le foglie cadevano e la pioggia cadeva a dirotto da un cielo plumbeo che non dava alcun bagliore, nessuna promessa. Si era imbattuto per caso nel pacco in quell'angolo remoto della sua scrivania e proprio come aveva fatto lei un anno prima, lo portò al tavolo e lo posò lì, in piedi, fissando con occhi perplessi il messaggio che gli si parava davanti:"Lascio questo pacco alle cure di mio marito. Con assoluta fiducia nella sua lealtà e nel suo amore, gli chiedo di distruggerlo senza aprirlo." Non si era sbagliata; ogni linea del suo viso, non più giovane, esprimeva lealtà e onestà, e i suoi occhi erano fedeli come quelli di un cane e altrettanto amorevoli. Era un uomo alto e possente, in piedi lì alla luce del fuoco, con le spalle un po' curve, e i capelli che stavano diventando un po' radi e grigi, e un viso distinto, e doveva essere bello quando sorrideva. Ma era lento. "Distruggilo senza aprirlo," rilesse, a mezza voce, "ma perché senza aprirlo?"Prese di nuovo il pacco tra le mani e, rigirandolo e tastandolo, scoprì che era composto da molte lettere strettamente ammassate insieme.Quindi ecco le lettere che lei gli chiedeva di distruggere senza aprirle. Non sembrava mai che in vita sua avesse avuto un segreto per lui. Sapeva che era stata fredda e senza passione, ma sincera e attenta al suo benessere e alla sua felicità. Non poteva tenere tra le mani il segreto di qualcun altro, che le era stato confidato e che lei aveva promesso di custodire? Ma no, avrebbe indicato il fatto con qualche parola o riga aggiuntiva. Il segreto era suo, qualcosa contenuto in quelle lettere, e voleva che morisse con lei.Se avesse potuto pensare a lei come a una lontana spiaggia ombrosa che lo aspettava nel corso degli anni con le mani tese per tornare a unirsi a lei, non avrebbe esitato. Con fiduciosa fiducia avrebbe pensato "in quel benedetto momento di incontro, anima ad anima, mi racconterà tutto; fino ad allora posso aspettare e confidare". Ma non riusciva a pensare a lei in un lontano paradiso che lo attendeva. Sentiva che non c'era la più piccola parte di lei in nessun luogo dell'universo, più di quanta ce ne fosse stata prima che lei nascesse al mondo. Ma lei si era incarnata con terribile significato in un desiderio intangibile, espresso quando la vita scorreva ancora nelle sue vene; sapendo che lo avrebbe raggiunto quando l'annientamento della morte fosse stato tra loro, ma espresso con piena fiducia nel suo potere e nella sua potenza. Fu commosso dalla splendida audacia, dalla magnificenza dell'atto, che allo stesso tempo lo esaltava e lo sollevava al di sopra della testa dei comuni mortali.Quale segreto, se non uno, una donna poteva scegliere di far morire con sé? Non appena gli venne in mente il suggerimento, altrettanto rapidamente l'istinto maschile del possesso si insinuò nel suo sangue. Le sue dita si contrassero attorno al pacco che aveva in mano e lui sprofondò su una sedia accanto al tavolo. Il sospetto straziante che forse un'altra mano condividesse con lui i suoi pensieri, i suoi affetti, la sua vita, lo privò per un rapido istante di onore e ragione. Infilò la punta del suo pollice forte sotto la corda che, con un solo giro, avrebbe ceduto: "con perfetta fede nella tua lealtà e nel tuo amore". Non erano i caratteri scritti che si rivolgevano all'occhio; era come una voce che parlava alla sua anima. Con un tremito di angoscia chinò la testa sulle lettere.Una volta aveva visto un chiaroveggente tenere una lettera sulla fronte e pretendere di scoprirne il contenuto. Per un momento di follia si chiese se un dono del genere, per la forza del desiderio, non potesse giungere anche a lui. Ma era consapevole solo della superficie liscia della carta, fredda contro la sua fronte, come il tocco della mano di una donna morta.Passò mezz'ora prima che sollevasse la testa. Un conflitto indicibile era scoppiato dentro di lui, ma la sua lealtà e il suo amore avevano vinto. Il suo volto era pallido e profondamente segnato dalla sofferenza, ma non c'era più esitazione da vedere lì.Non pensò nemmeno per un momento di gettare il grosso pacco tra le fiamme per farlo leccare dalle lingue infuocate, e carbonizzarlo e rivelarlo a metà ai suoi occhi. Non era questo che intendeva. Si alzò e, prendendo un pesante fermacarte di bronzo dal tavolo, lo legò...
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