La vida no es más que una sucesión de rituales. Rituales de amor, de dolor, de pérdida. Rituales que nos definen, que nos consumen, que nos salvan o nos destruyen. El dolor de una mujer traza imperios invisibles. Un suspiro desmorona más que gritos, una lágrima hiere más que un puñal. La madre de Elena marcaba a sus hijas con el pecado de Eva: ser mujer como un territorio siempre en guerra, siempre a punto de ser invadido. Elena lo sabía, a ella, más que nadie la partida del padre le marcó moretones en el alma. Le secó el corazón: se lo cristalizó para siempre. Aquel abandono la dejaba a ella agonizando en un Camelot en ruinas.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠⁠Rosa...Rosa, de Sandro de América ⁠, de música de fondo.

©[2024] [Al toque de la Una]. Todos los derechos reservados.

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Me gusta el olor de los cementerios; imposible de atrapar con los dedos, el bastardo se fuga cuando nos damos cuenta estamos vivos y permanece sólo para las tumbas, se presiente su eternidad escatológica en las huellas de las flores marchitas, en las figuras inmutables de vírgenes hedonistas, ángeles crueles, Cristos envejeciendo en su silencio.

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Esta noche estoy aquí, convertida en lo que juré no sería jamás, buscando respuestas en el mismo infierno que me generó esta duda. Me he puesto el disfraz del enemigo: la minifalda, el maquillaje, los tacones. La ironía no se me escapa: me he convertido en una investigadora de mi propia tragedia familiar. Esta noche no busco el amor ni la aventura: busco comprender la naturaleza de ese sin sentido, ese virus que infectó a mi padre y amenaza con contaminar mi propia visión del mundo.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠The Noose, de A Perfect Circle, de música de fondo.

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